Mon petit cabroin

Volviendo a casa me he cruzado con amantes que salen cuando ya es oscuro, agarrados del brazo, a improvisar por la calle. Me parece una de las estampas más tiernas del otoño junto con los marrones de las hojas en el suelo que crujen al andar. Me viene a la cabeza (como flashbacks en cadena) la tarde en la que andábamos a pasos gigantescos y llegamos a la playa sin darnos cuenta, a aquella playa de mediados de primavera, cuando aún llevábamos abrigo pero necesitábamos gafas de Sol para protegernos tanto los ojos como aquello que no nos decíamos al hablar. No nos agarrábamos del brazo, pero andábamos dentro de la misma burbuja. Consumíamos demasiado oxígeno para el tamaño que tenía.

Algo me dice que sólo lo olvidaré cuando estés bien, cuando consigas curarte y sienta que ya no me necesitas cuando gritas. Supongo que dejaré de querer salvarte en el momento en que no tengas nada que salvar, en el momento en que un ático sea mucho más eficaz que yo, en el momento en el que te des cuenta de que las rubias no poseen superpoderes, me de cuenta de que yo también me he salvado. Lo único que consiguen tus ganas suicidas de terminar temprano el día es augmentar mis ansias de lanzarte un chaleco salvavidas.

Hasta entonces, ¿qué volem ser, qué volem dir? ¿Cuánto queda para mi próxima combustión? ¿Es esto un bucle sin final o sólo un precipicio más? No quiero caer rodando, no quiero tirarme al vacío, no quiero más cardenales en los tobillos. No quiero seguir salvando náufragos sin navío.