Muere, cactus!

Medianeras

2012-01-09T17:05:00.000-08:00

Mon petit cabroin

2011-12-06T16:35:00.000-08:00

Volviendo a casa me he cruzado con amantes que salen cuando ya es oscuro, agarrados del brazo, a improvisar por la calle. Me parece una de las estampas más tiernas del otoño junto con los marrones de las hojas en el suelo que crujen al andar. Me viene a la cabeza (como flashbacks en cadena) la tarde en la que andábamos a pasos gigantescos y llegamos a la playa sin darnos cuenta, a aquella playa de mediados de primavera, cuando aún llevábamos abrigo pero necesitábamos gafas de Sol para protegernos tanto los ojos como aquello que no nos decíamos al hablar. No nos agarrábamos del brazo, pero andábamos dentro de la misma burbuja. Consumíamos demasiado oxígeno para el tamaño que tenía.

Algo me dice que sólo lo olvidaré cuando estés bien, cuando consigas curarte y sienta que ya no me necesitas cuando gritas. Supongo que dejaré de querer salvarte en el momento en que no tengas nada que salvar, en el momento en que un ático sea mucho más eficaz que yo, en el momento en el que te des cuenta de que las rubias no poseen superpoderes, me de cuenta de que yo también me he salvado. Lo único que consiguen tus ganas suicidas de terminar temprano el día es augmentar mis ansias de lanzarte un chaleco salvavidas.

Hasta entonces, ¿qué volem ser, qué volem dir? ¿Cuánto queda para mi próxima combustión? ¿Es esto un bucle sin final o sólo un precipicio más? No quiero caer rodando, no quiero tirarme al vacío, no quiero más cardenales en los tobillos. No quiero seguir salvando náufragos sin navío.

Mis ex's (consuelos)

2011-11-17T06:19:00.000-08:00

Las conclusiones no existen,

Dios ha muerto

y los reyes magos son los padres.

2011-11-06T07:25:00.000-08:00

"Ya se que no tenia que haber venido, pero donde puedo estar mejor que aquí contigo"

2011-11-01T14:07:00.000-07:00

Mi madre suele preparar sopa los días lluviosos o de diluvio universal. Nunca he sabido porque. Creo que ella tampoco lo sabe, y yo odio tomarla con cucharas gruesas, siempre se lo digo, pero siempre tengo una cuchara gruesa sobre la mesa, rozando el plato.

Hoy no es jueves, pero me siento con la misma ansia de gritar y blasfemar que tengo todos los jueves. Me enfado por nada, me enfado por todo, tengo rabia y lloro. Me calmo y me digo que no es para tanto, y me cago en la puta alrededor de veinte veces. Acabo de hacer un Taj Mahal de la mierda más absurda. Joder! Así no hay quien ande cuerdo.

Voy a por ácido acetilsalicílico (que siempre queda mejor que decir Aspirina) y pienso en metermelo vía intravenosa, porque tengo la garganta seca, y yo nunca he sabido tragar pastillas. Miro un rato la dosis, la huelo, me la meto en la boca y la escupo. Me caes mal pequeña pastilla. Me reviento los tímpanos con alguna canción de los Cure, que Robert siempre sabe como curarme.

Medito en si pasaré la noche mirando la pantalla, vomitaré este mal estar general sobre papel y tinta, o mejor me baño en cloroformo y me voy a dormir. Y como nada me convence vuelvo a cagarme en la puta, que siempre alivia, e intento no pensar que lo mejor seria llamarte, aunque no tenga ni idea de qué calles te deboran ahora, para que me lleves a dar una vuelta por corrientes circulares en el tiempo. Todo empieza y acaba lejos de aquí.

Tapones de corcho

2011-10-18T15:40:00.000-07:00

Hace días que no he vuelto a sentirme desconsoladamente triste, hace días que vivo sin mirarme demasiado por dentro, preocupándome en gran parte por como llevo el pelo. Oigo eco al pensar, y el eco habla en varios idiomas. Y no ha sido hasta ahora que no me he planteado que quizás ya no tengo sangre sino pompas de jabón en las venas y montones de tapones de corcho cerrando grietas.

Respiro en compases de dos y me sorprende que sea así, hace días que no he vuelto a hiperventilar y aún así siento estar rellena de oxigeno. Tengo la sensación constante de estar despertándome de una larga siesta a todas horas y eso no me deja pensar con claridad, y eso no me deja gritar con claridad.

Hace días que no he vuelto a sentirme desconsoladamente triste, porque simplemente hace días que no siento nada.

2011-09-11T13:49:00.000-07:00

Adoro compartir silencios. (Contigo era tan fácil). Andar despacio, escribir en servilletas sin que nadie me vea. Compartir la Coca~cola, regalarte algo de música y que tus pupilas se dilaten. Tropezar montones de veces en todas las aceras, andar las ramblas, topar con la gente y terminar descojonandonos por tener las zapatillas sucias. Preguntarme en qué diablos estarás pensando bajo esas rayban y más tarde ansiar acariciar tus ojeras de 'por si todo acaba mal', sentirme como Anna Karina en alguna Nouvelle Vague de Godard.

2011-09-07T15:08:00.000-07:00

¿ Se puede calcular la tristeza de alguien que no llora

por la longitud de sus pestañas?

2011-09-04T15:55:00.000-07:00

Si quieres te digo que no he vuelto a interesarme por ninguna otra espalda sólo para que entiendas que todo lo que te he contado es cierto, porque recuerdo al milímetro cada lunar que se posa en ella, su lugar y ubicación exacta, el tamaño y tono de cada uno. En especial recuerdo el lunar que tienes cercano al hombro derecho, ese del mismo tono que el café que estamos tomando y que, como no deje de hablar, se nos va a enfriar. Algo así como estar tumbados en el césped en silencio, fríos. Y en este caso no lo estoy usando como algo negativo, desde siempre nos hemos manejado mucho mejor en estaciones frías, con lo cual lidiamos con ellas sin ningún tipo de problema, es más, adoramos el frío, adoramos los silencios, los volvemos cálidos, los compartimos y los envasamos, los doblamos y hacemos con ellos barcos de papel silencioso.

Pero bueno, me voy por las ramas. Sabes? Ahora leo novelas de extraterrestres porque del mundo ya no quiero nada. Tampoco quiero que pienses que me he vuelto una inconformista, no me mires así, pero no es la primera vez que me planteo mudarme a algún ático de una galaxia paralela. Estoy segura que allí huele a incienso y tabaco de vainilla, y que puedes emborracharte tomando pompas de whisky flotantes por la poca gravedad, o por la ausencia de ella. Eso es. Flotamos. Flotamos y la corriente nos hace de madre salvadora y protectora, nos guía y nos cuida y nos da algo que echarnos por encima porque fuera refresca, no vaya a ser que el corazón se nos enfríe y le de un catarro descomunal.

El caso es que creo que toda esta afición por otras galaxias me viene de ver como mi vida la forman montones de decisiones ajenas. Por eso te hablo de lunares, te hablo de extraterrestres y de paralelismos que parecen el edén, porque creo que somos oportunidades echadas a perder, que este no es nuestro sitio, y ya no es sólo por la ciudad.

2011-09-04T14:15:00.000-07:00

Algunos huyen,

huyen rápido y lejos

sin hacer mucho ruido

por tal de encontrar pronto

el rincón adecuado

donde pasar la página

del libro escrito a oxigeno y latidos.

Y quieren ir tan rápido en todo

que rasgan las páginas sin querer.

Que olvidan recordar que un día

las ramblas no estaban tan mal.

No dejan de repetirme

que lo que a mi me pasa,

lo que yo necesito,

es un compañero

de viaje, de historias,

de costumbres y pasiones siamesas.

Pero aquí nadie entiende

que se me ha secado el corazón

de tanto dejarme querer mal,

y de tanto querer a cuenta gotas.

Conocimientos básicos

2011-09-01T13:32:00.000-07:00

Sandreces n. f. 1 Dícese de cualquier idea o desecho producido por una mente poco lúcida, caótica y algo neurótica. 2 Expresión empleada únicamente para referirse a lo que quiera que aparezca a lo largo de este blog. 3 Juego de palabras entre Sandez, nombre femenino que se refiere a obra o dicho torpe o poco adecuado, y el nombre por el que me llamó la madre que me parió.

Daros por bienvenidos a mi casa de pájaros en el ático de mi cabeza.

Enjoy it!